Nos inspiran tiempos en los que dormíamos con manta incluso en verano, en aquellas casas frescas de pueblo de gruesos muros, tras compartir en familia la cena que la abuela había preparado orgullosamente para sus hijos y nietos. Tiempos de libertad, como la que inspiraba el vuelo de las perdices en el monte Talayón, o la de andar en bici por los caminos vecinales, o paseando por los montes con sus descansos sentados en una piedra, reponiendo fuerzas con algún bocadillo. Mientras, la abuela esperaba pacientemente la hora de la cena de nuevo y mataba su tiempo bordando toallas en punto de cruz.

Esa época en la que la comida no era pretenciosa ni pretendía serlo. No era moderna, ni estaba basada en ingredientes que no se podían encontrar cerca, ni estaba enmascarada entre salsas, espumas ni otros elementos dignos del mejor ilusionista. Aquella comida que sabía auténticamente a lo que era, sin adornos, de forma honesta. Comidas basadas en alimentos de calidad y frescos, elaborados mínimamente para no perturbar sus condiciones, pero lo suficiente para enaltecerlas. Añoramos aquella comida de pueblo.